A esta hora en que los ángeles
juguetean en mi espalda
germina palabras la tinta.

Una lapicera azul aclama.

Blanco papel absorbe
frases en hondonadas.

La noche abriga luces esmeralda.

Se torna tinto mi andar,
es el vino que acompaña.

A esta hora, los duendes exigen
que entone la guitarra
y una dulce melodía va disipando nostalgias.

A esta hora.
Siempre a esta hora, viendo caer la nevada.

Ushuaia
14-01-05