Cargaba su mochila de destierros.

Intentaba descolgar el sol con su mirada.

Acariciar el viento con las alas, pesadas, de su espalda.

De vez en cuando mojaba sus mejillas desérticas,

asoladas, con una lágrima.

También de vez en cuando pintaba en su rostro

una mueca parecida a la sonriza,

aunque, entonces, sus ojos no miraban.

Otras veces deseaba

escuchar las voces de otros... de otros...

de otros...

Pero nada.

Cuando lograba acomodar

su mente, sus ojos recorrían

las paredes blancas,

sin cuadros, de una

desvencijada

habitación, cualquiera,

del hospicio en la calle Moreno.